terça-feira, 8 de dezembro de 2015

Tratam a dor do poeta
Como se fosse mais uma dor qualquer
Como se fosse dor de ilusão... Da imaginação
Culpa da sensibilidade aguçada
Quando, na verdade...

É dor de realidade.

Que não enxergam...

Porque vivem na ilusão.
.
.
A todo instante
Ouço falar que amor é posse
Pobres corações
Posse é o que possuem seus corações

Amor, não.

É por isso...

Que vocês não se dão.

É por isso que vocês acorrentam-se.

E foi por isso...


Que casei com minha solidão.

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