Ah, esse abismo...

Entre o poeta e as palavras

Onde foi que eu caí?

Justo eu,

Que quando rasgo um papel

Rasgo um pedaço de mim mesmo

Que quando jogo fora

Penso que joguei algo de mim que não entendi

Ah, nasci desesperado querendo voltar para o útero de minha mãe

Mas já era tarde, bateram-me, pois eu não chorava, não era por medo que eu não queria chegar

Só não sentia-me à vontade...

Já pressentia, desde muito cedo, essa verdade inventada...

Vida é uma coisa

Viver é outra

Fazer poesia é uma coisa

Ser poeta é outra

A caneta e o papel...

Imperdoavelmente, uma continuação do meu corpo

Um membro que muitas vezes arranco de mim mesmo

Nessa busca incessante de me ser

Palavras, palavras, palavras...

Oh, Deus... Oh, Deus...

Por que não me deste o dom de matar minhas dores em silêncio?

Agora, tudo que falo...

Viram-se e falam...

Jogam tudo contra mim...

Todos meus gritos são só meus

Quando vão descobrir?

Não se doam, não dê esse gosto para mim

Nas entrelinhas

Não existem minas escondidas

Apenas verdades, muitas vezes não ditas

Que podem ser confundidas

Com palavras a atacar alguém

Algum inimigo que nunca tive

Não, não estou armado, meu amor

Desarme-se, ame,

e compreenderás