Gritar "Eu acredito" enquanto o Brasil empatava com o Chile, é fácil...

Quero ver é gritar isso para o nosso país

Justo ele, que essa escalação, quem faz somos nós

Quando ficamos ausentes

Estamos presentes de nós

Desamarrar os nós

É o nosso melhor presente

O paraíso não está lá no céu

Nem o inferno, embaixo do chão

A superfície, não é onde pisamos...

Todo o Universo...

Está dentro da gente

Cada um nos marca de uma forma...

Sempre

Desde o mais ignorante
Até o mais sábio

Mas tem uns que se dizem sábios
E ignoram o ignorante
Sem saberem
Que isso os tornam
Mais ignorante que o ignorante

A única diferença entre fazer só para impressionar
E impressionar só pelo fato de ter feito

Está na sinceridade do ato

Quis fazer uma poesia

Que explicasse o que é a poesia da sensação

Para todos aqueles que leem, entendem e sentem, todo o profundo de uma poesia

Mas só saiu essas linhas...

Exilado...

Ilhado...

Uma porção de essência cercada por um mar de verdades absolutas por todos os lados

Quanto mais medo da crítica...

Mais seu caso é crítico

Minha alma transgressora me traz paz
A moral... Não tem moral nenhuma pra me falar nada
Vai me falar o que e baseada em que?
Nos costumes, que mais cedo ou mais tarde vão morrer?
Morre quem vive esses costumes
Costume de limitar a alma humana
Jamais me acostumarei

E a moral pode gritar, se descabelar, se espernear...
Se é que ela se permite a isso

Mas é minha alma transgressora que me traz paz


Uma paz violenta...







Mas paz

Ah, esse abismo...

Entre o poeta e as palavras

Onde foi que eu caí?

Justo eu,

Que quando rasgo um papel

Rasgo um pedaço de mim mesmo

Que quando jogo fora

Penso que joguei algo de mim que não entendi

Ah, nasci desesperado querendo voltar para o útero de minha mãe

Mas já era tarde, bateram-me, pois eu não chorava, não era por medo que eu não queria chegar

Só não sentia-me à vontade...

Já pressentia, desde muito cedo, essa verdade inventada...

Vida é uma coisa

Viver é outra

Fazer poesia é uma coisa

Ser poeta é outra

A caneta e o papel...

Imperdoavelmente, uma continuação do meu corpo

Um membro que muitas vezes arranco de mim mesmo

Nessa busca incessante de me ser

Palavras, palavras, palavras...

Oh, Deus... Oh, Deus...

Por que não me deste o dom de matar minhas dores em silêncio?

Agora, tudo que falo...

Viram-se e falam...

Jogam tudo contra mim...

Todos meus gritos são só meus

Quando vão descobrir?

Não se doam, não dê esse gosto para mim

Nas entrelinhas

Não existem minas escondidas

Apenas verdades, muitas vezes não ditas

Que podem ser confundidas

Com palavras a atacar alguém

Algum inimigo que nunca tive

Não, não estou armado, meu amor

Desarme-se, ame,

e compreenderás

A menina pequena que fazia poesia

Olhei para ela, enquanto ela ria

Olhei para ela, nada parecia sério

Enquanto isso, eu pensava:

Essa aí, quando crescer,

agora sem saber,

já tá de encontro marcado...

Com o mistério

Pensei nas dores, com dor

E nas alegrias, com alegria...

Que um dia ela vai enfrentar

Os mares da vida,

que ela vai navegar

Pude ver enquanto a ouvia

Sua angústia de aqui estar

Transformada, e esmiuçada,

em uma inocente poesia

A imaginação já fértil

Sensibilidade aguçada

Sem ela sequer imaginar

Dava-me uma espécie de amor

Dava-me uma espécie de agonia

.

.

.

.

.

Ah, como eu queria conseguir fazer uma poesia para ela

Que a acompanhasse pro resto de sua vida