Tanto tempo sem escrever,
que minha alma veio bater em minha porta:

estou carente de você!!

Olho embaixo do tapete e vejo muuuuuuuuuita sujeira...

E o tapete é voador

Eu confesso...

Hoje sinto-me ridículo ao falar de amor
O mesmo que, outrora, falava eu com tanto ardor

Agora é dor

Para quer falar, para que gritá-lo?
Aplausos?
Não, ainda não entenderam...
É desespero

Essa ardor de outrora, deixo para outra hora, quem sabe mais para frente

Esse defeito, tão precioso em mim, mata-me a sufocar
Será um desvio de minha cuca, de quem é a culpa, será que é mesmo minha?
Do que adianta saber?

Agora é tarde:
Já é madrugada
E o dia, ainda tenho dúvidas...
Não sei se ele voltará a brilhar novamente

E mesmo que me tentem, com sua máscaras bem maquiadas, com seus sorrisos plásticos,
a mudar de ideia, quem sabe procurar uma ajuda, um especialista...
Não adiantará, poupo-lhes esforços
Não preciso de teorias e diagnósticos
Sou um doente confesso:
é amor o que eu sinto

Remédio?
Claro que tem...
Mas só em trezentos, ou dois mil, ou um milhão de anos vão desenvolvê-lo
Isso, se não for tarde demais

Por enquanto, mentir e omitir...
Por enquanto, o próprio umbigo é a montanha mais alta

Coro ao falar de amor, em tempos de máquinas...
Mas tanto faz...
Amanhã eu grito mais
(E sem corar)

No mais,
apesar da angústia e do sufocar,
vou dormir em paz

Com aquele sorriso sereno
Peculiar aos que estão me entendendo
Àqueles que também já não suportam mais

Eu gostei de cada gosto seu

Eu olhei cada gesto seu

Eu gostei desse jeito seu

E a vida, indigesta,

passou a ser doce...

O problema é que ele analisou as linhas...

E o lance está nas entrelinhas

O que tá escrito
Pode ser escroto
Pode ser bonito

Sempre escoltado
Envolto, abraçado
Minha solidão...


É ela quem dita!!

Quanto mais alto, maior a queda

Quanto mais queda, maior a altura...

Mais um passo dado...

Há quase um ano atrás, no dia 13 de abril, numa sexta-feira, Clarice, Thiago Nuts e eu:

A viagem...

E depois,

a viagem da viagem...

Mais alguns quilômetros percorridos:

Em breve, nas livrarias de todo o Brasil, o livro   Clarice, minha menina

  

            Toca o despertador mais um dia. Porém, dessa vez, não é para levantar cedo e seguir a rotina diária de trabalho, tão massacrante para sua alma. Agora seu destino é não ter destino e, na bagagem, sua sede de liberdade.

Foram quase 10 mil Km percorridos, procurando-a por entre serras e curvas perigosas, por cidades grandes, médias e pequenas, por entre seres humanos de todas as idades, classes sociais e sotaques, alternando momentos de euforia, angústia, dor e júbilo extremos. Esse caminho, lindo e tortuoso, é narrado por um poeta, um ser que sempre sentiu a vida de uma forma um tanto diferente do convencional. Poemas e fotos completam a narrativa dessa viagem que, no meio do caminho, ele teve certeza que ela é infinita, e que, por isso, a liberdade não está com um “X” marcado em nenhum mapa do mundo inteiro.

Para realizar tal feito, uma Kombi com um sorriso pintado em sua dianteira e poesia tatuada por toda a sua lataria, além de seu nome, Clarice, batizada em homenagem a Clarice Lispector.  Começou a viagem com seu grande amigo Thiago Nuts e percorreu os últimos 3.600 Km sozinho... Uma viagem inesquecível, um tanto diferente do convencional... “Agora sim, assim, aterrissei no ar”.

Passei mal
Cirurgia às pressas
O médico impressionou-se com o que via

E aos poucos,
foi tirando letra por letra
formando, em cima da mesa,
um poema todo sujo de sangue...

Respiraram aliviados:
Voltei a respirar!

São Thomé das Letras - MG

Primeiro absorva

Debaixo da língua,

deixe que a ideia se dissolva

E só depois,

fale sobre o sabor que a envolva...

Sem essa:

- Eu estou sentindo o sabor em minha boca!!

Falo é do sabor verdadeiro...

E não o sabor da pressa

Você sente,

mas nunca fica impressa

Não me venham com essa...

Não é esse o sabor que me interessa!

Linda!!

"Suponho que me entender não seja uma questão de inteligência

e sim de sentir, de entrar em contato...

Ou toca, ou não toca"

O escritor é um observa-dor

Vida de poeta é muito louca
Já perdi até as contas
das vezes que eu senti
o gosto da morte em minha boca...